De dokter die haar abortus maakte, was toen slechts sceptisch over haar vraag: "En wat maakt het nu uit? Eerder was het nodig om na te denken. "
Ze wendde zich tot de grijze ziekenhuismuur en vergaf hem de hardheid, in haar ogen was hij nog steeds een redder van een pijnlijk probleem. Ja, en mijn moeder zal nu kalmeren. En niemand zal veroordelen. Niemand zal iets weten. Zelfs Kolka, die zo dol op is, maar over de bruiloft en niet stottert.
Over de bruiloft sprak hij onmiddellijk, na zijn terugkeer uit het leger. Ik wist dat ik echt aan het wachten was. Onder vriendelijke kreten fluisterden familieleden "bitter" in mijn oor: "We zullen een stel kinderen hebben, ze zullen net zo mooi zijn als jij!" En er gebeurde niets met de kinderen, hoe hard ze ook probeerden. Op de een of andere manier besefte ze dat een andere poging nutteloos was en legde ze hem de hele waarheid in de harten toe, vinden ze, is de schuldige. Hij terugdeinsde zelfs voor haar: "Wat ben jij? Hoe kon je? Echt, ik dacht ... "Wat precies, en niet voltooid, alleen zijn gezicht verdonkerde.
Over wat alleen ziekenhuizen hij reed, totdat ze in de volksmond werden uitgelegd: het is allemaal tevergeefs, ze kan geen kinderen krijgen. Die nacht dronk hij eerst zwaar en huilde. En toen, dingen verzamelen en om vergeving vragen, zijn ogen verbergen, ging weg ...
- Tante! Beweeg je been, je bent op het herfstblad, "de stem van het kind verbrak haar gedachten.
Op de bank stond dezelfde jongen en probeerde onder zijn hiel een uitgesneden esdoornblad tevoorschijn te halen. Hierboven leek hij een kleine kabouter, alleen niet feestelijk, omdat hij van onder de boom nogal wat grijs was, alsof hij net uit de berg was gekomen, waar hij, zoals gewoonlijk, zoals de dwergen, moest ploegen, stof opende en ademde. duisternis.
De gezichtskenmerken waren verkeerd, maar mooi, alsof de natuur ze beter wilde maken, maar iets voorkwam het: dunne lippen, puntige kin, blauwe ogen, zonder een glimlach, ogen. "Kleine Gavroche," dacht ze, en vroeg gewoon:
Wat heb je in het bloembed gedaan?
Hij stak een armvol bloemen uit, strak geklemd met vuile vingers:
- Verzamelde bloemen, ze zijn mooi. Alleen, sorry, ze sterven snel. Bladeren zijn beter, ze kunnen alle wanden bedekken. Strijk het strijkijzer en plak het. Dan zal het licht zijn in de kamer, zoals hier. En zo tot de lente. Vind je de lente leuk?
Ze haalde haar schouders op.
- En ik niet. Ze is op de een of andere manier ontmaskerd. Ik hou van de herfst, heel, heel erg. Het begint met een grote vakantie - Mijnwerkersdag. Dan kan zoveel lekkers worden verzameld! En mijn moeder zweert minder.
Ze probeerde zich voor te stellen hoe je het lekkere kon verzamelen, maar gaf niet op, met andere ogen zag je de dunne nek, armen, zoals toverstokjes, zijn hele voorkomen, als een ondervoede, grijze mus.
"Wil je een koekje?" - Ze opende de tas en behandelde hem met aan de vooravond gebakken cake, die iedereen op hun afdeling bewonderde.
"Uh-huh," zei hij, hij duwde een aantal stukjes in zijn mond. "Ik ben nu", en hij rende naar hetzelfde bloembed. Nadergav nog een klein boeket, als een bezem, legde hij het naast haar op de bank en keek onwillekeurig opnieuw naar de zak.
Ze gaf hem een boterham en de rest van de cola en bedacht hoe snel het kind buiten adem was en zijn wangen waren zo bleek. Een triest, klein mannetje.
Een tijdlang zat hij beleefd naast me, pratend over kleinigheden: dat bloemen ruiken in de zomer en bladeren - met bomen. Het feit dat als een worm op een fiets beweegt, deze in verschillende richtingen zal kruipen. Een egel kan de hardste band doorboren. Toen hij zijn knie krabde, slaakte hij een diepe zucht:
"Je bent mooi en vriendelijk," en hij glimlachte. Glimlachen wiste iets ruws uit zijn gezicht, flitste van binnenuit en vergeestelijkend.
Ze probeerde hem mentaal een boog met "zijn meisje". Zijn hart zonk en ze kon zich er nauwelijks van weerhouden de baby te kussen.
'Je maakt een kind bang,' kwam de innerlijke stem nuchter tussenbeide. "Vergeet niet, het kind van iemand anders." Hij leek iets te voelen, kalmeerde en hield het geplukte esdoornblad tegen hem aan en veranderde onverwacht in "jij": "
- Alsjeblieft. Ik vind het niet erg. Hij is net zo mooi als jij, en weet waarschijnlijk hoe hij moet vliegen. Het is gemakkelijk te controleren. Het is noodzakelijk om het van het dak te gooien en het te observeren.
Ze stelde zich voor hoe deze herfstsplinter een gele druppel op de grond vloog. En ook - de jongen, die gemakkelijk oploopt, zoals op de vleugels, naar haar vijfde verdieping. En de manier waarop zijn sonore stem de doodse stilte in haar appartement verbrijzelt.
"Hoe heet je?" - ze wilde het vragen, maar had geen tijd. Een scherpe hees roepen genaamd de naam:
"Sasha, waar ben je verdwaald?" Wat heb ik je gezegd te doen? En jij? Een vrouw naderde het steegje. Moeder (wie anders kon hem zo goedkoop van de bank aftrekken?) Mishandelde door te blijven mopperen, zijn schuldige blik niet op te merken. Ze bewoog van hand tot hand een versleten zak waaruit de halzen van lege flessen staken, een bundel in geolied papier, een brood en een bosje peterselie, zuchtte en stelde luid voor:
'Ik ben waarschijnlijk moe van je, vrouw, tot de dood.' Hij is als een klittenband die zich aan iedereen vastklampt. Voor altijd klimt hij ergens, ongelukkig. En zonder enige overgang vroeg ze zakelijk:
"Heb je de flessen niet leeg gezien?" Waarschijnlijk, grapte Makarych, is de concurrent verdoemd. Bijna gaat niet, maar snelt overal naartoe, in tegenstelling tot sommige ...
De trillende lippen van de jongen lieten zien dat hij zijn tranen nauwelijks kon bedwingen. Snuivend met zijn neus gaf hij zijn moeder een korstige korst op de bevlekte palm.
"Hoe vaak heeft zij gezegd, niet smeken!" - Deze zin klonk zo angstig dat de vrouw op de bank onwillekeurig tuurde, in afwachting van het geluid van de macht. Maar dat volgde niet. Moeder, die dezelfde Korzhik slikte, sleurde haar zoon bij de hand, vaag slecht, en vroeg opnieuw op de vlucht: "Heb je onder de struiken gekeken?
En in de urn? Heer, wel, wat voor mij een dergelijke straf, dus ik zou doden. "
Toen ze haar ogen opendeed, was het steegje leeg. Een onverwachte windvlaag deed het boeket van de jongen van de bank vallen en verspreidde bloemen langs het pad, als na een begrafenisstoet. Ze stond haastig op en liep naar de dichtstbijzijnde halte, haar lippen en hun ziel in één ijzige bobbel. En toen de deuren van de bus letterlijk opengingen, maakte ze automatisch haar vingers open en zag dat het blad dat ze haar in de herfst had geschilderd, eruitzag als een gekreukte gele hoofddoek.
De jonge rij-stagiair wachtte haar precies zo lang als zou moeten en scheurde zonder te wachten de auto voorwaarts, zichzelf vervloekend en zich verwonderend over de vreemdheid van de passagier: "Het hysterische meisje huilt zonder reden. Waarschijnlijk zal dan een klacht worden geschreven ... "